Aquilo que chega ate meus olhos é imagem nula
Tão crua
Às vezes ate nua
Sem roupa sem pudor
São notas musicais visuais
Mistura de homem-coisa
Sentimento não sentido
Vejo você ai sentado sobre palavras
Escuto falas, sons sem bocas
Mentiras a nos
Escuto tudo o que não vejo
Som em palavras de ódio em amor
Imagem sem som, colorido em duas cores
Formados na informalidade
Construção de visão-audição
Bocas e ouvidos
Vejo um mundo que fala em línguas estranhas
Escuto um mundo que olha em indiferenças
Ódio e ganância
Quando escuto o som de sua imagem sei que tudo esta se acalmado
Hoje me diante seleciono quem serei
Rodrigo szymanski
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